Скоро оно закончится.
Вот-вот, смотрите, держу его на кончиках слегка озябших пальцев.
Раз, два, три - и будто не было вовсе этого лета, до одурения бесшабасшого, немного туманного от алкоголя и сигарет, количества событий и безделья.
Шаг за шагом, чувствуя знойное дыхание за спиной - осень.
Ее слышно в порывах ветра, в прохладных дождях и грозах, в шелесте листьев и больше всего - во взглядах прохожих.

Ты идешь по улице, в теплой худи /именуемой "наркоманской кофтой"/ и старых джинсах, что пережили столько посиделок, крыш высоток, пляжей и грязных парапетов, прячешь в задний карман примятую пачку сигарет, тщетно шаришь по сумке в поисках зажигалки и изредка ловишь на себе взгляды, пересекаешься с чужими глазами, отводишь свои в сторону, обходишь, сторонишься, убегаешь. Ты пустой, иссякший после жаркого лета, сгоревший и высохший как сено на чердаке у бабушки, которую уже лет семь как не проведывал, ведь город редко выпускает из своей пасти на свежий воздух куда-то в деревню. Да и хорошо, если бабушка то еще жива да здорова, только что и ждет в гости.

И ты бежишь куда-то туда, где обычно люди думают и размышляют - парки, скверы, шумные проспекты и набережные. Именно в таких местах принимаются все важные решения, не в кабинетах с мебелью из красного дерева, не в конференц залах и уж точно не на совещаниях. Нет, все серьезные дяденьки и тетеньки приходят подумать сюда, перед этим просидев всю ночь на кухне, смотря в окно и думая, что нужно бы выспаться перед самым важным днем.

Бредешь, чувствуя как замерзают ноги и руки, поднимаешь голову вверх, смотришь на привычно голубое, чистое небо и понимаешь, что оно уже серое, туманное, давящее на тебя всем своим огромным прозрачным весом и вспоминаешь, что уже наступает осень.